Quando il cielo basso e greve pesa come un coperchio

Sullo spirito sofferente in preda a lunghi affanni,

Tale che l’orizzonte abbracciando tutto il cerchio

Ci versa addosso un giorno nero più cupo delle notti;

Quando la terra è trasformata in un’umida prigione,

Dove la Speranza, come un pipistrello,

Se ne va sbattendo contro i muri con la sua ala timida

E picchiando la testa sui soffitti marcescenti;

Quando la pioggia distendendo le sue immense strisce

D’una vasta prigione imita le sbarre,

E un popolo muto d’infami ragni

Tende le sue reti in fondo ai nostri cervelli,

Delle campane improvvisamente sbattono con furia

E lanciano verso il cielo un orrendo urlo,

Simili a degli spiriti erranti e senza patria

Che si mettono a gemere ostinati.

– E dei lunghi trasporti funebri, senza tamburi né melodia,

Sfilano lentamente nella mia anima; la Speranza,

Vinta, piange, e l’Angoscia atroce, dispotica,

Sul mio cranio inclinato pianta il suo nero vassillo. 

(Tratto da I Fiori del male - Spleen e ideale, traduzione di Manuel Paolino)